Meu amor é espelho

Meu bem, sinto muito, mas

Eu te amo.

Amo mais aquilo que insinuas

Ser.

Amo o reflexo no

Espelho.

A projeção.

É doloroso reconhecer essa verdade

Luminosa.

Esse narcisismo docemente

Mordaz.

Também amo o não dito.

O sonho.

O desejo reprimido do

Beijo.

Do toque.

E enquanto ouço músicas

Em uma língua que não sei

Entendo

Que assim eu te amo.

Palavras soltas que transcendem a significância do

Todo.

Amo o círculo

Vicioso.

Aquilo que quero

E não aceito.

A resposta à mensagem de todas as formas pensadas

E até mesmo escrita

Mas nunca enviada.

E você foi descendo.

Descendo.

Descendo.

Meu bem, sinto muito, mas

Meu amor é covardia.

Meu  amor é espelho.

Como vai você?

Ela tinha todos os motivos do mundo para estar na fossa e de se sentir despudoramente brega. O tempo estava nublado e a precipitação se antevia pelas janelas da sala. Fazia frio de bater os queixos. Ela estava desempregada havia alguns dias. O seu cabelo se revoltou contra qualquer tipo de penteado, naquela manhã. Da mesma forma, a cólica se fez sentir, fazendo-a despertar mais cedo do que o despertador do celular, com aquela musiquinha irritante de todos os dias. Na mesa, dezenas de contas para pagar. E, além de tudo isso, no final daquela manhã - depois de ter deixado a torrada cair com o lado da manteiga para baixo, no café da manhã, e de ter queimado o arroz, no almoço - recebeu a notícia do rompimento do noivado de cinco anos. Pelo WathsApp.

- Covarde! – ela pensou em responder assim, com algumas exclamações a mais, mas somente berrou tal palavra ao lançar o celular contra a parede. Por um instante ela pensou em se matar e acabar logo com aquele inferno astral que a perseguia naquele dia, mas logo refutou tal possibilidade extrema. Talvez por medo ou por inconscientemente acreditar que aquilo não passava de uma fase; que a morte não solucionaria nada e seria comparável ao ato de covardia do seu ex-noivo.

Outra ideia era bancar o clichê da mulher ferida e ir para a casa ou para o trabalho do seu ex e fazer aquele escândalo, típico de novela das nove. Ela gritaria, daria uns tapas nele, jogaria pratos e copos no chão, caso estivesse em sua casa, ou rasgaria papéis e quebraria computadores caso o encontrasse em seu escritório. No meio do quebra-quebra ela soltaria um “Quem é ela?” ou “Qual o nome da vadia?” ou ainda “Como pôde terminar comigo pelo WathsApp!?” Mais que vingança, que desabafo desesperado, depois do abandono, aquilo tudo seria um ato libertador. Ao fazer aquele espetáculo do ridículo ela estaria proclamando liberdade. Porém, ela também recusou tal possibilidade. Bancar a louca rejeitada não era uma máscara que ela certamente usaria. Talvez por vergonha ou por orgulho.

Nem o suicídio, nem o urro felino. O que lhe sobrou foi o clichê da rejeitada resignada. Deitada no sofá, comendo brigadeiro aos montes, ela escolheu o existencialismo tropical. Escolheu ser brega. Exalar melancolia pelos poros. Ouvir “Como vai você?”, na voz de Antônio Marcos, muito ajudava na sua atuação digna de Oscar. Ela estava na fossa. Ela podia chorar, sem comedimentos. O soluço, nesse caso depois do choro aos borbotões, também era bem-vindo. Ela podia usar a colher de pau como microfone, na hora do refrão, não se importando com o encontro das lágrimas com as marcas de chocolate em suas bochechas. Tudo confabulava para que aquele entardecer fosse realmente deprimente. Ela se sentia a própria depressão encarnada.

Ela conseguiu comer todo o brigadeiro e cantar a mesma música dezenas de vezes. Até que veio a noite e com ela, o sono, e com ele, o sonho, e nele um sol nascia. Ela estava deitada no peito do ex, que era seu marido, após a noite de núpcias. Ébria de felicidade, de segurança, de saciedade e de uma forma diferente de breguice.

“Como vai você?” soava e ressoava enjoada entre o sol do sonho e a noite fria e chuvosa da realidade. A colher de pau caiu de uma de suas mãos.

Golpe

Arrastado, o a apareceu.

Melancólico, o m se moveu.

Obnubilado, o o sorriu.

Resignado, o r surgiu.

Golpeado de todas as formas,

descabelado ao raiar do dia,

o amor deveria constar

despoetizado na poesia.

Eu vi você

Ah, quando pensei que não havia o que esperar

Aconteceu

Quando julguei que o marasmo era meu lar

Apareceu

A luz do seu olhar

Ah, meu niilismo já perdia seu porquê

E assim meu pessimismo começava a esmaecer

Inocência

De amar sem fim

Transfigurado

Pela visão me entreguei

Eu vi você

E amei você

Até o amanhecer

Me reclinei

E repousei

No seu peito nu.

Voo

Na boca do abismo

uma mão

livre enfim

Ria

Ria hoje e sempre, pois é teu dia hoje... e sempre

O teu riso fecha infernos

Sorrindo abres paraísos

Acredite! Por que duvidas?

Ria, minha cara amiga e

Inevitavelmente verás

O Universo em torno a ti a entoar: Parabéns!

Ao derrotado

Ah! Essa gente que vence...

Que com soberba comedida sorri

Mostrando aqueles dentes enormes e brancos,

Congelados na fotografia,

Que não virará papel.

Sucesso.

Prêmio.

Que danação!

O falido, o derrotado

Que jaz na penumbra do esquecimento

É tão mais poético,

É tão mais profético!

Seus olhos turvos,

Que deixam entrever uma luz

No fim do túnel da existência

Oca e triste.

Esses olhos eu quero.

Esses olhos:

Pérola negra numa noite sem estrela.

Esses olhos.

Essa dor.

Perante eles me penitencio.

Perante eles encontro redenção.

Bolinhos de chuva

De sua janela,

ela olha o movimento,

ela olha o vento,

ela olha o tempo.

Ela voa e sobrevoa

a miserabilidade das coisas,

como filósofa niilista,

como deusa esquecida.

Desacostumada

com o cálido dia,

ela galopa nas dimensões,

descobre o mistério primordial,

num piscar de olhos.

Monotonia.

Ela fecha a janela.

Vai para cozinha

fazer alquimia:

bolinhos de chuva.

E somente ali

encontra Poesia.

Deus

Quando eu penso em Deus

Penso em tudo

Menos Nele

Enxugo gelo

Agarro o vento

Ao pensar Nele

E Ele ri de mim

E eu, resignado,

Acabo rindo com Ele.

Quando falo de Deus

Falo de tudo

Menos Dele

Dialogo com o espelho

Lambo o cotovelo

Ao falar Dele

E Ele se cala

E eu, resignado,

Me calo com Ele.

Quando sonho com Deus

Sonho com tudo

E às vezes sonho

Ele

Entre imagens e projeções

Um Menino

Sonhando sorri

E eu, estupefato, acordo

Ao descobrir que era

Desde sempre

Sonhado por Ele.

Trivial

Você gosta dos mesmos lugares

Daquela cadeira estofada indelicadamente

Dos mesmos filmes

De ouvir infinitamente aquelas canções

De amor

De perda

Você é tão previsível

Seu olhar

Seu riso tímido

Suas atitudes

Até suas exaltações

E incrivelmente eu amo

Amo tudo isso em você

Amo tudo isso que é

Você

Eu amo

Me surpreendo com a constatação

Eu, tão volúvel

Amando o óbvio e corriqueiro

Em você

Que é você

Meu bem, o amor tem suas

Eternas e belas contradições.

Estou aprendendo ao te aprender...

À espera da poesia

Papel vazio.

Eis o mistério!

Eis a questão!

A ânsia anterior à escrita.

Meu olhar, meus dedos são de pura expectativa.

Como a criança que fui e ainda sou -

sentada no meio-fio,
da rua de calçamento

precário,

gritando o retorno da mãe,
 que cedo não viria – assim estou

à espera da poesia.

Fim antes do fim

Sentado em sua cadeira

a meditar sobre a vacuidade da

existência,

sobre a inexorabilidade

do tempo,

do vento,

e a ausência

de chuva,

de sentido,

de riso

ele persiste,

alheio,

triste,

inerte,

como um rei não esclarecido,

que espera a notícia

da vitória na batalha

e mal sabe da carnificina

a se aproximar,

dos abutres,

dos odores,

do verme,

da Morte personificada,

que friamente constata,

não escondendo a alegria,

ao exteriorizar os dentes lívidos,
com a foice empunhada:

“Antes do fim, eu venci”. 

Ela

Ela tem cabelos leoninos

sorriso manso

olhar felino

anda como se já soubesse o caminho.

Ela não tem medo

de qualquer empecilho

olhando o infinito

desafia o próprio destino.

Nos dias de fúria urra

destroça os ídolos do coração

até que tudo vire cinza

para sua ressurreição.

Nos dias de dúvida

se agarra à única certeza

morte/vida/amor

até que tudo vire beleza.

Ela é lindo, lindo

e vai seguindo

indo, rindo

como se já soubesse o caminho.

Fundo

No fundo, bem lá no fundo, deve haver esperança,

Sorrisos que suplantam as lágrimas que jorram na superfície,

O "foram felizes para sempre" que a tristeza vigente desdiz.

No fundo, bem lá no fundo, deve haver um poço

que saciará a nossa sede de justiça - não de vingança -

de amor, de saudade, do aconchego do lar.

No fundo, bem lá no fundo, veremos que somos irmãos.

E não haverá mais discriminação, nem guerras ocas,

nem fronteiras imaginárias.

Os mapas desaparecerão.

No fundo, bem lá no fundo, deve brilhar uma luz,

que afugentará o desbotado medo.

E veremos as coisas com mais nitidez,

e assim também seremos vistos.

No fundo, bem lá no fundo, o fundo nem é tão fundo.

Nem tão longe.

É só abrir bem olhos,

deixar de amar as correntes que nos impedem de

levantar, erguer a cabeça

e alçar O voo.

E o fundo jorrará na superfície,

transfigurando nosso mundo,

nossas vidas,

nossos sonhos.

E o banquete da alegria, como diz a profecia,

estará sempre começando.

Eu vejo, prevejo, anseio:

Sorrisos entre brindes, gargalhadas de meninos,

e uma luz tão nostálgica e familiar a nos envolver.

Amém.

Errei

Errei.

Eu sei.

Mas tentei.

Desculpa esfarrapada?

Não.

Sinceridade

nua e crua.

Inda que inocente

(tola?).

O que resta

Se não continuar?

E continuando

 de passo em passo

Vislumbrar

Que a perfeição

É mera coleção de

imperfeições.

Errei.

Eu sei.

Mas não desisti.

Isso não é otimismo

Oco.

É gana.

Força.

Riso.

Errei.

Eu sei.

Levantei e

Segui.

Transbordamento

Alguma coisa lateja aqui dentro.

Uma mistura de tristeza e alegria.

É mais um poema que transborda

Em pleno dia.

E tudo rima.

E tudo rima.

Em meio ao gozo grito

“Ai”.

Obrigado, Deus.

Obrigado, Pai.

Superlativo

Eu não te amo muito.

Eu não te amo tanto.

Eu te amo.

E já é muito.

E já é tanto.

Amar já é superlativo.

Antecipação

Minha mesa:

meu coração.

De tudo,

Nada.

Objetos frios, vazios,

Sem conexão.

O amor não está sobre a mesa.

Não é refeição, nem sobremesa.

É grito contido,

Que da ausência das coisas

faz-se prelúdio,

Antecipação.

Fones de ouvido

Eu quero gritar

Eu quero gritar o meu amor

Eu quero gritar o meu amor por você

Mas você não quer ouvir

Você, com seus fones de ouvido,

Indiferente ao meu desejo avassalador

De gritar o meu amor no meio da rua,

Segue indiferente

Não olha para o lado, onde estou

E baixinho repete refrãos inaudíveis

De alguma canção
Que eu julgo ser de amor

  Aquele amor que quis gritar
E que você não quis ouvir.

E eu esqueço

Palavras ocas.

A chuva cai.

A carta não

chegou ao endereço.

Alguma coisa apodrece

quando se esquece.

E eu esqueço.

A vida segue seu curso.

O rio também.

O atleta não

acertou o arremesso.

Alguma coisa apodrece

quando se esquece.

E eu esqueço.

Diamante adormecido

no coração do homem.

Cada um tem o seu preço.

Alguma coisa apodrece

quando se esquece.

E eu esqueço.

A chuva se intensifica.

A luz não veio.

Na capela, a beata reza o terço.

Alguma coisa apodrece

quando se esquece.

E eu esqueço.

Tudo é dor.

Tudo é amor.

Indiferente a tudo,

o bebê dorme no berço.

Alguma coisa apodrece

quando se esquece.

E eu esqueço.

O poema será esquecido.

O poeta também.

Mas o fim pode ser

O recomeço.

Alguma coisa apodrece

quando se esquece

E eu esqueço.