O narciso que vive em mim,
vive a vomitar os meus segredos.
Penso, ele me possui
Sou sua alma irmã
Seu sono mais profundo
Sua carne viva
O narciso que vive em mim,
vive em você também.
Penso, ele me digere
Sou sua ferida podre
Seu escarro gotejante
Sua boca mordida
O narciso que vive em mim,
ah...vive a me enfurecer.
Penso, ele é meu.
Sou sua dona
Seu redemoinho em fúria
Sua emoção sentida
O narciso que vive em mim,
vive só.
Penso, ele é meu eu
Sou sua solidão
Seu sofrimento bravio
Sua mais íntima visão
O narciso que vive em mim,
vive vivendo.
Penso, ele é sem noção
Sou sua dopamina
Seu adágio impróprio
Sua panacéia viril
O narciso que vive em mim,
vive a me sufocar.
Penso, ele é risco
Sou sua devassidão
Seu lado obscuro
Sua necessidade mórbida
O narciso que vive em mim,
já se foi.
Penso, ele não existe
Sou sua ilusão
Seu pensamento vagante
Sua real imaginação
Poeta não tem sexo, cor, idade
Não tem sexual opção
É casto, mas também puta
É santa, mas também pagão.
Vive de contemplar emoção.
Não é louco, mas luta com moinhos
É uma, mas também um milhão
Vai ao inferno, purgatório, paraíso
Guiado pela beata luz
É anjo torto e de exuberante claridão.
Poeta se faz e desfaz a cada instante
Nas mãos da amada de Ítaca
Esperando o retorno do Amor
Às vezes rima coração com paixão
Mas às vezes não rima
E grita
E grita
Ao amor que nunca teve.
Poeta às vezes é destino
Outras vezes condenação
Mas nunca profissão
É presente, é dádiva
simplicidadade e ostentação
Tantas vezes é anônima
Unicamente heterônimo
E às vezes gloriosa exaltação
É tristeza de mar
Ruído de grilo
É a qibla da oração.
É humana divinização
E o contrário também
É tudo isso e imensidão
E palavra não dita
E poema não feito
Indefinição.
