À espera da poesia

Papel vazio.

Eis o mistério!

Eis a questão!

A ânsia anterior à escrita.

Meu olhar, meus dedos são de pura expectativa.

Como a criança que fui e ainda sou -

sentada no meio-fio,
da rua de calçamento

precário,

gritando o retorno da mãe,
 que cedo não viria – assim estou

à espera da poesia.

Olhar epifânico

Meu Deus,

que eu não perca

o olhar íntimo

das coisas triviais

Que eu saiba calar

quando se fizer necessário

emudecer o grito

Que minha pele

suporte as marcas

visíveis do tempo,

presa ao som do vento

Que eu possa

olhar o horizonte

e descobrir a Ti,

lá longe,

onde me encontro só,

onde um dia serei pó

Que o peso da minha dor

suporte carregar

o meu corpo convalescido

em misericórdia epifânica

Que eu saiba viver

e respirar no outro

um pouco de Você!

Fim antes do fim

Sentado em sua cadeira

a meditar sobre a vacuidade da

existência,

sobre a inexorabilidade

do tempo,

do vento,

e a ausência

de chuva,

de sentido,

de riso

ele persiste,

alheio,

triste,

inerte,

como um rei não esclarecido,

que espera a notícia

da vitória na batalha

e mal sabe da carnificina

a se aproximar,

dos abutres,

dos odores,

do verme,

da Morte personificada,

que friamente constata,

não escondendo a alegria,

ao exteriorizar os dentes lívidos,
com a foice empunhada:

“Antes do fim, eu venci”. 

O poema que eu não sei

O poema que eu não sei

Nasce sem saber

Rima na esquina

Chama e desatina

Vem do apagão a me lumiar

Some no clarão para eu chamar

O poema que eu não sei

Beira a exaustão

Chega de mansinho

Sem saber que é ninho

Ousar não falar

Diz sem perceber

Fala sem querer

O poema que eu não sei

Flui igual melaço

Surge de carinhos

Feito de pedaços

Canta o amor

em um só compasso

O poema que eu não sei

Cheira a você.